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et d’échassier lent de tête, on se traîne en file et longtemps, ce temps figé, ballot de mémoire grosse en mauvais tas, jusqu’aux tempes et visages fondus, l’air foncé, oui, ce qu’on ferme au bas s’amenuise et pollue, […] ce que je voudrais dire, c’est que je suis incapable d’écrire vraiment, de laisser converger mes yeux et de me laisser chasser par eux, parce que la vérité seule m’importe, et parce que dans l’écriture, il n’est question que d’affrontement – – je voudrais dire à

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a bouche hermétiquement scellée à l’embout de la purge pneumatique – l’accordéon transparent du corps ratatiné

à travers le carton enflammé de l’œil, flocons, dents, limaille, embryons

avec la nausée, les bruits comme des langues

Ce qu’il faut, ce sont de nouveaux amis, pour combler les trous laissés par la migraine, des corps intacts, des noms jamais lus, ni prononcés. Malheureusement, il se trouve qu’une personne nommée Sirène fait partie du lot. Atteinte d’hypersensibilité chimique multiple, Sirène parvient à sentir les âmes. Tu imagines facilement à quelle puanteur elle est journellement confrontée, ainsi que la haine qu’elle doit porter au monde. Pour elle, créer sur Facebook la case des adversaires mortels.

J’éprouve, à la regarder, le sentiment de me préparer à la mort, comme on se tient en éveil, glabre, frissonnant d’odeurs et de sons, avant une opération chirurgicale cruciale dont l’issue cesse soudain de paraître importante, alors que la paix infuse l’espace clos de la chambre, dans le corps immobile dont les yeux ont pris la couleur du plafond, un gris uniforme d’écrou, fait pour l’hallucination, sur lequel le regard trouve la promesse d’un voyage extraordinaire, suspendue au milieu de hautes décorations en style chinois, une figure mate, cambrée à se rompre, entre deux crocs de boucher.

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