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« Allez, le premier qui gicle gagne le cruchon ! » Cyrus baissa son pantalon et se jeta sur le canapé. Bracaillon se mit à genoux. La chanson ronflait comme une dynamo. « Elle porte pas de slip. Merde. » Cyrus regardait la jeune femme se déhancher, traverser la scène disco d’un pas glissé mais saccadé, revenir. « T’as vu ? Oh ! Putain ! Putain ! », répéta Bracaillon. Dans la lumière clignotante, les paillettes de la robe éblouissaient la caméra quand la chanteuse se tenait de profil, les jambes fléchies, laissant pendre son bras le long de la fente du fourreau tandis que sa cuisse, elle aussi couverte de strass, se crispait sous les projecteurs, ruisselante de reflets qui éclaboussaient ses hanches et son buste à mesure qu’elle ondulait. Bracaillon se masturbait vite, le visage contracté. « Tu vas avoir une attaque », ricana Cyrus. « Ta gueule… »